Она ненавидела автопортрет...
За окнами бился закат,
И летнего дня умирающий след
Тянулся, как раненый гад.
Один за другим собирались мазки
На глянце бумаги и слез.
Никто не заметил, как света куски
Растаяли в кронах берез.
И с отблеском свеч в комнатушке ее
Вилась неостывшая боль:
Она превращала несчастье свое
В проклятую, грязную роль.
А утром, под солнца кровавый восход,
Болела у ней голова:
Она, словно старый немой анекдот,
Была на портрете мертва...
Другие произведения автора:
Мещанка
Предосенняя лирика
Ореховый привкус
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
