Автопортрет

Она ненавидела автопортрет...
За окнами бился закат,
И летнего дня умирающий след
Тянулся, как раненый гад.

Один за другим собирались мазки
На глянце бумаги и слез.
Никто не заметил, как света куски
Растаяли в кронах берез.

И с отблеском свеч в комнатушке ее
Вилась неостывшая боль:
Она превращала несчастье свое
В проклятую, грязную роль.

А утром, под солнца кровавый восход,
Болела у ней голова:
Она, словно старый немой анекдот,
Была на портрете мертва...

Другие произведения автора:

А твое не устало время?

Как твое имя звучит по-латыни?

Учитель. Глава 11.

Это произведение понравилось:

Инна ВИН