Мир этот переделать невозможно
И каждый в нём живущий - суть его,
И вроде здраво мыслим, осторожно,
Общаемся и с другом, и с врагом
И всё-таки проблемы валят валом,
Тот, кто в дерьме, не чувствуют дерьма,
Рукам, к себе гребущим, вечно мало,
Хотя их ждёт давным-давно тюрьма.
Но, я судить не склонна,ставить к стенке,
Мир изнутри на внешний не похож,
Пусть алчущие слизывают пенки,
Не видя, что под оными есть нож.
Мудрец и маргинал, да без одежды,
Имеют очень неказистый вид,
Знак равенства поставить можно между,
В иных местах не вызовет обид.
Покой взрывают часто недоноски,
Им чужды априори стыд, мораль,
Вколачивать в сознанье, словно в доски -
Пустое, там отсутствует спираль.
Немало и горящих в полнакала,
Ан, нет, коптят, крича, что дарят свет
И требуют площадок для вокала,
В эфире время, чтоб давать совет.
Тех, кто умеет жить, не так и много,
Они взирают тихо и молчат,
Объединяет общая тревога,
Разводит напряжённости очаг.
21.08.2012 год
Другие произведения автора:
Отпускаю...
Покой ...
Заката медь...
Это произведение понравилось: