Серость мочит тяжёлые пряди,
Ветки шепчут: «Ты не уходи…»
На линованной наспех бумаге
Дождь рисует усталые дни.
Заплела Осень ржавые косы,
В них колючки вплелись и зола,
Там, где вдаль утекают вопросы,
Загустилась вечерняя мгла.
Время память включать на ответы,
Подвести сероглазый итог,
Но закончились вдруг сигареты,
Я гляжу на оплавленный стог.
Заходящим лучом озарённый,
Темень прячет в промозглой росе,
Так багрянцем с щедрот одарённый,
На ничейной стоит полосе.
Подойду к нему в мокрых штанинах,
Прель вдохну, пошуршу невзначай,
И в соломинках, золотом длинных,
Посижу, допивая свой чай.
И на кончиках спелых травинок
Разгляжу целый мир, снам под стать,
В нём не будет людей-половинок,
Только встречи, ни взять, ни отдать…
Окунусь в этот взгляд напоследок,
Отдохну от прозрачных сует,
Этот миг сопричастья так редок,
Но мне выпал счастливый билет…
Другие произведения автора:
Мне, в сущности, немного надо...
Пусть звёзды горят...
Вечер-киноварь
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
