Миг прозрения

26 марта 2012 — Галина Золотаина

Успеть прозреть в какой-то краткий миг,
И чей-то взгляд внимающий заметить,
И на него вниманием ответить,
Быть доброй за себя и за других.

И удивясь созвучью голосов,
В нём находить всё новые оттенки,
И обхватив задумчиво коленки,
Поверить вдруг в необходимость слов.

Потом скользнуть в квадратик тишины,
Где вопреки придуманным законам
Покоятся смежённые ладони
И линии судьбы совмещены.

Женщина

До зазубрин измен доживать
И рябое стекло целовать
В заоконные капельки-оспины.
Дождь на улице, осень, Господи!…

Где ты, отче и где ты, сыне?
Только марево серо-сине,
Пальцы нервно теребят скатерть.
Ропщет жено и терпит матерь.

Ведь промокли они насквозь, поди!...
Дождь на улице…
Боже-Господи!
Я согласна на половину:
Не двоих – покарай!
Не сына…

Стихи о птичьей стае

Закрутишься – хватило бы ума.
И вдруг замрёшь, о чём-то вспоминая.
Спохватишься: а где же птичья стая?
И – ввысь глаза, а там уже зима.

Завертишься – пополнить бы бюджет,
И, в лужах по колено утопая,
Спохватишься, а где же птичья стая?
И – ввысь глаза, а там весна уже.

Замаешься нести любви баул –
И, связку старых писем разбирая,
Спохватишься: а где же птичья стая?
И – ввысь глаза, а там уже июль.

Домаялся, дожился – занемог.
Сквозь сон, в белье больничном отдыхая,
Спохватишься: а где же птичья стая?
И – ввысь глаза, а там лишь потолок…

Монолог осеннего листа

Я в ауте, осень!
Конец листопадам,
Я хрупкий листок
От тебя отлучённый!
Я в ауте, осень,
Не надо, не надо
Меня поднимать
До полетов кручёных,

Мне этих полётов
Немая воздушность
Опять возвратит
Неизбежность паденья,
Опять обречёт окрылённую душу
Жестоко и больно
Разбиться о землю.

Я в ауте, осень!
Прими моё сердце,
В отлёт журавлиный
Впиши мою гибель,
Пусть траурным маршем
Взорвутся оркестры –
Я в ауте, осень,
Я выбит,
Я выбыл…

«За мученья, за гибель – я знаю –
Всё равно! Принимаю тебя!»
А. Блок

Только небо от края до края,
Только море отсель до конца.
Набегает волна вестовая,
За ловцом отзывая ловца.
Всё закончится мраком однажды
И навеки грядёт темнота,
Но старуха прядёт свою пряжу,
А старик всё чинит невода…