Что тоскуешь, душа, в чёрно-белый сезон постоянно, Если тёмной порой не стихает над крышами вой? Пой, метель, для меня. Плачь, метель, надо мной – окаянным. Всё равно в стылом сердце зимы я почти неживой.
Под сугробом исчезла за садом тропинка кривая, Где глядит из-под снега трава, как у дрёмы в горсти. Замети все печали туда, где я редко бываю. Сны мои об ушедшем, и память о них – замети.
Даже те, что меня у камина потухшего грели: Об осенних дорогах, ведущих по спелым хлебам... Мне, метель, сквозь тебя дотянуться б душой до апреля, И берёзы листок приложить к онемевшим губам.
Время словно плетётся: часами, годами, веками, То летит сквозь метель, раня сердце обломками стрел. Обними же за плечи меня снеговыми руками... Я совсем охладел ко всему, чем когда-то горел.
И тебя не виню, если вдуматься – ты неплохая. Чёрно-белой зимой не сулила тревожного мне. Посерело в окне, ветер в спящем саду затихает, И густой снегопад накрывает мой дом в тишине.
До свиданья, метель. Белой скатертью в поле дорога. Все ночные раздумья при свете рассыпались в прах. Нет причин для тревог, успокойся, душа-недотрога!
В жизни всё преходяще, как снег на весенних ветрах.
Многозначительное стихотворение, прекрасное, с тоской и грустью написано.
Зимой тоска приходит и уходит.
Ну, а весной всё просыпается, манит.
И чувства в памяти бурлят и хороводят.
Любовь гитарною струной звенит.
Зима то что, она лишь время года.
Но всё проходит и она уйдёт.
Весной подарки дарит нам природа
И за собой в мир волшебства зовёт.
Новые
Меню
