Измотала вконец, засугробив зима,
не дождаться зелёного лета,
дымно печка чадит, протечёт у окна.
Нужно б крышу подправить, да где там.
Покосился плетень и прогнило крыльцо,
за околицей мрачные тени,
а с портрета глядит молодое лицо,
из каких-то других измерений.
- Как ты, матушка? Снова, я вижу, одна...
И сердечко шалит на погоду.
Всё как прежде по дому, прибралась сама.
Что-то в клубе не видно народу...
Эх, сыночек, тебя вот - забрала война.
А колхоз разорён, нет работы.
Тридцать лет я твоей похоронкой больна,
на могилку приду до субботы.
Напеку пирожков, как ты в детстве любил,
есть мука и картошка в подвале.
Попрошу у Него, чтоб хватило мне сил,
а назад, вот не знаю, едва ли...
Другие произведения автора:
Цветок папоротника...
Рассказать историю...
Только черти, прытко, за образа
Новые
Меню
