Мне чаще что-то сниться стало детство,
Забытые картинки оживать,
Девочка мерещишься соседская
Не ведаю,какую ночь подряд.
Мне снится, что живёшь ты в Касабланке,
Где летом всё пронизывает сушь,
Жестокий зной до ночи спозаранку,
Ещё ревнивый, марокканский муж.
Но ты с утра всегда лежишь на пляже,
Весьма условно прелести прикрыв,
И служка кремом твою кожу мажет,
Он, этот служка, молод и красив.
И ты в любую в общем–то погоду,
Презрев дневную, жуткую жару,
Себе заказываешь Чивас с содой,
В ближайший бар для этого нырнув.
У стойки барной к загорелым ножкам
Прикован мужиков случайных взгляд,
Но после бара ты домой вернёшься
В прохладную уляжешься кровать.
В конце сиесты вся благоухая
Духами нежными от Жан Пату,
Пойдёшь ты, ни кого не замечая,
Куда-то над путями по мосту.
И только через два часа вернёшься,
Лишь станет лёгкий ветер с моря свеж,
И чтобы муж не слышал, осторожно
Ты словно сплюнешь слово «маракеш»
Маракеш* – ну и ну
Другие произведения автора:
Виденье из толпы
Тянулся вечер
Ты не Бриджид Бардо и не Евангелиста
Новые
Меню
