Маленький никчемный человек,
А еще точнее - человечек...
Так и проиграешь весь свой век,
Прыгая по жизни как кузнечик.
Неужели только в этом смысл,
И тебе привычней встречи в "вирте"?!
А ведь мимо пролетает Жизнь,
Как письмо, что в "авиа"-конверте.
И давно уж выбыл адресат,
Не оставив о себе ни слова...
И никто ни в чем не виноват,
И не надо возвращаться снова
К пепелищу, где жила Любовь,
Где болела,долго умирала...
Не воскреснут эти чувства вновь,
Слишком поздно...Ждать Любовь устала...
Другие произведения автора:
Женщину о возрасте не спросишь.
Самое высшее счастье на свете.
Ведь мы - не люди, мы - просто птицы...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
