По какой б стороне не носило меня,
Где б меня не трепали стихии…
Всё равно возвращаюсь, любви не тая,
В городок, что в глубинке России.
Не живу там давненько, с пятнадцати лет,
Поначалу…, конечно же – драма…
Жизнь под рёбра жестоко вонзала стилет,
А лечила, как водится…, мама…
Здесь когда-то меня уважали друзья,
Коих нет уж…, кто спился, кто сгинул…
Это было… не помнить об этом – нельзя,
Жизни соль не испортит картину…
Никогда не кичился я тем, что имел,
Щедро тратя любую монету…
И от горькой, бывало, как есть – соловел,
Между пальцев зажав сигарету…
Не хватает двух плеч…, так сказал бы мудрец,
Были б живы – всё было б впорядке…
Крёстный дядька и Батя…, отец и отец,
Оба… рядом… в семейной оградке…
Для меня нет роднее, чем эта земля,
И всё громче аккорд ностальгии…
Всё бросаю… и еду я, слёз не тая,
В городок, что в глубинке России.
Другие произведения автора:
Я налил сегодня водки в стакан...
Мужу...
Погибшему в Изюме деду Косте...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
