У входа в рынок средь толпы людской,
Глаза к земле стыдливо опуская,
Стоит старик с протянутой рукой,
Безмолвно к человечности взывая.
Рабочая спецовка да бушлат,
Да боль в глазах - его портрет венчает.
Вот жизни человеческой закат...
А кто ж за ним? - кто знает, ох, кто знает.
Я знал его лет несколько назад,
Он труженик, он мастер на все руки,
Он, пока в силах, делал все подряд -
Ковал, строгал - не изнывал от скуки.
И вот итог - с протянутой рукой,
За что, про что, совсем не понимая,
Стоит бедняга у калитки той,
Примят к столбу базарною толпой,
Бушлат рабочий к телу прижимая..
Другие произведения автора:
В ПОТОКЕ ЛЕТ
БУДЬ НАЧЕКУ
О САМОМ - САМОМ...
Это произведение понравилось: