Бредут тихо блёклые тени,
По кромке из серого дня.
Дождь вторит унывному пенью,
В осколках стеклянных звеня.
Ни скарба, ни сумок привычных,
Из рубищ обычных прикид.
Во тьме, без рассветов столичных,
Унылый, безрадостный вид.
И музыка глоток охрипших,
В любом закоулке слышна.
Живущих, когда-то погибших,
Прекрасна, противна, страшна.
Вот скроются за поворотом,
И схлынут, что вечный прибой.
И ты понимаешь душою,
В толпе той, мы, тоже, с тобой.
Другие произведения автора:
Заграничный март.
Реинкарнация.
Неправильный мертвец.
Новые
Меню
