Как мало солнечных бывает дней,
А на Востоке Дальнем по-другому.
Но мне светло бывает рядом с ней,
И я спешу к бревенчатому дому.
Вот поднимусь, а она встретит у дверей,
И улыбнётся, заглянёт в глаза.
А мне сразу становится теплей,
Ей о любви своей спешу сказать.
Живём с ней вместе сорок девятый год,
И я любуюсь словно день тот первый.
Своей зеленоглазой очень горд,
Хотя она считает, стал я нервный.
Тот негатив на службе накопил.
Чёрные тучи, днём темно и словно вечер.
А, может, слишком праведно я жил?
Март, двадцать первое, снег осыпает плечи…
Другие произведения автора:
С апреля пенсию, сказали, поднимают
Дед Мороз
По телевизору смотрел внучёк кино
Новые
Меню
