Ты мне пишешь, что улыбки с небес соберёшь,
И что боль ты вплетёшь в стихотворные строки.
И под музыку ту, что подарит мне дождь
Ты мне песню споёшь, уходя так жестоко.
Говоришь, что прощаться давно нам пора
И что вечер последний подходит к финалу.
Ты запишешь его под шуршанье пера,
Что стихи выводить на бумагу устало.
И последнюю нежность свою ты прольёшь,
Душу спасть уложив, под стихов покрывало.
Налегке, ты, со вздохом прощальным, уйдёшь,
Растворяясь вдали, унося все, о чём ты мечтала.
А стихи, как опавшие с дерева листья летят,
Ветер их унесёт, как посланье Божественным силам.
Вот поэтому я ненавижу стихов листопад,
Что покрыл все следы на росе, когда ты уходила.
Другие произведения автора:
Сегодня снег струится за окном.
Горит свеча.
Завоевание Констинтинополя. 14.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
