Ко мне, мечтающему на скамейке,
Старуха нищенка случайно подошла.
Изношена одежда и разбиты туфли,
всклокочена седая голова.
Смотрела, не просила ни копейки,
Как будто бы она была нема.
На мой вопрос: - Ты ль не злодейка?
Из уст ее излились вдруг слова.
Сказала скромно: Я – Любовь твоя.
Любовь?! – отчаянно воскликнул я.
Ну да, - печально скрипнула она.
Тут я:
Где ж ленты в косах, тройки скач?
Наряды девичьи где расписные?
Где бабок, свах печальный плач?
Где же досвадебные драки злые?
Что за Любовь такая, а?
Где ж соль и где надкусанный калач?
Она:
Господь с тобою, что ты, милый!
Какие косы, пляски, песни, вечера?
Всмотрись же, мои руки дряблы,
Повсюду вены, воспалёны жилы.
Прошла, касатик, дивная пора
Когда я молода, прытка, горда была.
Я уж забыла, как в стихах я утопала,
как на дуэлях бились ревность,
молодость и страсть.
Уж смутно помнится, как меня крали
И увозили на гусарских скакунах.
Да, да, сынок, порою вроде слышу
Я серенаду под балконом, струнный звон,
Но нет, прости, все это бредни, сон.
Давно уж все не так, стара я …
Общения теперь каких ни будь два дня
и… полный пенсион!!!
Другие произведения автора:
Сон.
Отмщен видением святым.
Немилость.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
