Письмо.

Рабом у робости кабальной

Излил я свой душевный крик.

Окурен тайною кандальной,

Печалью загнанный в тупик

Не о березках стройных в ряд

В цветочной радужной понёве

Пишу, а лишь обрывки снов,

Где в череде бессвязных слов

Течет медовым цветом яд

Настойки на болиголове.

Мой разум горько воспален

То горной речкой мысль петляет,

То мчится диким табуном

И пыль курчавую вздымает.

Смысл фраз не клеится, а рвется

И нагло лезет напролом,

Как трудно это мне дается -

Что по колючкам босиком.

Уже листок обыкновенный

Чернильной вязью обрамлен,

Перо, нещадно мажет строки,

Не песнь творя, а тяжкий стон:

- Люблю! Люблю …! Пусть остальное

Не свяжет в ласковый узор

Воображение больное,

И ты не ставь это в укор.

Я на бумагу вдохновенно,

Скользя в стеснениях, увел

В лед фиолетовых озёр

Порывы страсти откровенной,

И вот молю проникновенно:

- Прости словесного калеку

И для потехи

Письмо не выставь на обзор.

Другие произведения автора:

Коварная

Сон.

Пред зарею красной.