Промокли куртки, зонт и туфли
И где-то еле слышен гром,
А мы сидим с тобой на кухне
И томно чай из блюдец пьём.
Давно разлит коньяк в рюмашки,
А я смотрю, как на волшбу,
На волглые твои кудряшки,
На прядь, прилипшую ко лбу.
Какой покой в минуты эти,
Где каждый миг идёт в зачёт -
И спящий кот на табурете,
И разговоры ни о чём,
И долгих взглядов откровенье,
И твой нечаянный испуг -
Коньяк, пролитый на колени,
От молнии, сверкнувшей вдруг...
Другие произведения автора:
Вдова.
О вдохновении.
Старик, ты прожил триста лет...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
, 
, 
