Не знаю я, что значит быть любимым,
Всё потому, что сам я не любил.
И шёл по жизни мрачным пилигримом,
Бездомным псом, бесчувственным и злым.
В моей душе божественное чувство
Не находило места ни на миг.
Вокруг меня и холодно и пусто.
Жалеть себя не буду - я привык.
Но в чём тогда моё предназначенье,
И для чего и для кого я жил?
Ответ не даст Дух моего творенья,
Ведь ты, он скажет, в жизни не любил.
Другие произведения автора:
Солдату победителю
Осень. Дождь. Год 43-тий.
Рождество Христово
Новые
Меню
