...Лишь осталось от горя пить,
А, напившись, от счастья петь...
Будем рядом, но врозь жить –
Это лучше, чем просто смерть...
То ли ты не смогла – стать,
То ли я не сумел – быть,
Только скоро ль теперь – как знать? –
Постараюсь тебя забыть.
Я один на один – день
И один на один – ночь…
И грустишь ты теперь где,
И бежишь от чего прочь?
Мне бы встать, распахнуть дверь
И уйти от пустых стен,
Только тело моё теперь
Тяжелее, чем тела тень...
Словно в бухте сожгли бриг,
На спасенье убив мечту...
Мне бы сесть написать стих,
Но кому я его прочту?
На душе, словно киль – в риф,
В голове, как в воде – хлор
И тошнит от простых рифм,
И от твёрдых мутит форм.
А весною, когда снег
Превращает вода в лёд
В светло-сером пальто человек
Мимо окон твоих пройдёт,
Пусть сердечко твоё соврёт,
Не почует меня пусть –
Станет эта печаль старьём -
Я в неё больше не вернусь!..
Я смотрю за окно вдаль
И пытаюсь унять боль:
Ведь зачем-то Господь дал
Нам с тобой эту боль - любовь!?
Чем-то манит луна крыс
И в стакане полощет свет…
Мне с балкона шагнуть бы вниз,
Только жаль, что балкона нет...
Другие произведения автора:
Черепаха.
Болотный ангел.
Инстинкт самосохранения.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
