Барабанит весна налетевшим дождём
по зонтам у случайных прохожих...
Перекрёсток мне красным горит фонарём,
в этой серости всё так похоже.
Растекаются лужами долгие дни,
повторяются сонмом желаний.
Промелькнула прощаясь сказав: - "Позвони...
Было чудно... Не нужно свиданий..."
Я из памяти номер вогнал в телефон
и шаманю на "вызов", как в бубен...
Ожиданием тянется жизненный сон...
Только вновь: - "Абонент недоступен...
                    Абонент недоступен...
                          Абонент недоступен..."