Любовь – затасканное слово
И все-таки храню его в себе –
Оно порой меня готовит к бою,
Порой казнит на медленном огне.
Но иногда в дожди и снегопады,
В нелетную погоду для синиц
Мы пьем вино с любовью до заката,
Не ведая, кого из нас винить.
А ночь придет, всяк ляжет на свое –
Холодное, неприбранное ложе
И будет греться собственным огнем,
Признанием друг друга не тревожа.
Другие произведения автора:
Плачут в Донбассе березы и клены…
Когда приблизится день к закату...
Что от тебя осталось?
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
