Мне всегда не хватало в пути,
Как в апреле, вкус нового яблока,
Помнить, чем пахнут губы твои,
Позабытые мною, как праздники.
То в осенней, дремотной тайге,
Весь в закате, где верх одиночества,
Вылью боль заболевшей струне,
Вспомнив то, что казалось пророчеством.
Проскулив, со щенком в унисон,
Грусть, гитарной струною окажется,
Под пурги, налетающей, стон,
На стекле зимник дворником смажется.
Чтоб потом, возвратясь из пурги,
В руки сунуть лицо, в покаяние,
Взбаламутить вновь ночи твои,
Завтра снова сказав, до свидания.
День за днём, всё морозы и снег,
Да петля за петлёю дорожная,
Где идущий поёт человек,
Подарив для любви невозможное.
07.12.12.
Другие произведения автора:
Охапка маков.
Рождённый зимой.
А у нас снова снег...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
