А Луна глядит с отрога,
Недотрога-недотрога.
Мыслью призрачного Бога
Рождена, ни дать, ни взять.
Вечно светишь ты с порога,
По дорожке ходишь строго,
Жаль, тебя по той дороге
Мне, конечно, не догнать.
Только кажется - Бог близко...
Это просто тень так низко,
И нужна себя очистка,
Чтоб приблизиться на вздох.
А душа, как вандалистка,
Рушит связи, пессимистка,
И ей видится, что чистка
Не сорвёт застывший мох.
Ну, а ночь плывёт всё дальше,
И тебе себя всё жальше,
Чтоб избавиться от фальши
Ни настроя нет, ни сил.
А к Луне, как к генеральше,
Свита звёзд, что чуть подальше
Вся склоняется нижайше.
Может, это Бог просил?
Другие произведения автора:
Слова стирают ноги...
Странный сон
Слово выпустив...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
