Сижу впотьмах,
нахмурив брови,
Смотрю на блеклую
Луну.
И то, что я не
многословен,
Никто не ставит
мне в вину.
Луна. Там что-то
происходит:
Дымятся горы, сея
страх.
«Там чудеса, там
леший бродит…»
Кто знает? Может
быть и так.
Нам снизу кажется
– туманно,
Но так банален
наш сюжет.
Мы ищем тайны
постоянно,
Где их, на самом
деле, нет.
Вот и Луна, ее
свеченье
Воспринимается
как дань,
Как интерес, как
увлеченье,
Как на земле –
цветок герань,
Фонарь, зеленый
огонечек
У одинокого
такси,
Как лампы свет,
что между строчек,
Ложится, даже не
спросив,
Веленья автора.
Ничтожен
Мир светлячка
средь миражей.
А я совсем не
расположен,
Искать
волшебности затей.
Но отчего все
буераки,
Что задымились на
Луне,
Я чувствую нутром
собаки?
И от чего не
спится мне?
30.05.2014
Другие произведения автора:
Красное и белое
Всю жизнь я рисовал автопортрет...
Красный коршун
Это произведение понравилось: