Играла девочка на скрипке
Витала грусть
И ее детская улыбка
Касалась уст.
И взгляд ее, простой и чистый
Смотрел в окно,
Она играла Ференц Листа
Уже давно.
Она не знала о тревогах
Что были днем
О бездорожье на дорогах,
Что под окном
Не знала о ночных налетах
На мирный люд,
Когда десятки самолетов
Деревни жгут.
Что в нашем двадцать первом веке,
Мы верим, что ж,
Ценней нет жизни человека,
Но это ЛОЖЬ
За нефть народы погибают,
Идут под нож,
И все “свободой” прикрывают,
И это ЛОЖЬ.
И когда страх, животный, липкий
Вдруг мозг сковал…
Играла девочка на скрипке,
Смычок дрожал.
А где-то в маленьком ауле
За много миль
Мальчишка выскочил под пули
Свалившись в пыль.
Дрожит струна, тональность выше
Но видит Бог:
Она конечно не услышит
Тот детский вздох.
И ей неведомы напасти
И весь тот мрак,
Что в эшелонах высшей власти
Сплошной бардак.
Что нами двигают незряче,
Застой в глазах,
Что жизнью мы живем собачьей
В своих домах.
…
Играла девочка беспечно
Не ведом страх,
Как жаль, что музыка не вечна
В ее руках.
Другие произведения автора:
Здесь и сечас
Шестьдесят часов капитана Рубенса
Душа
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
