Маленьких радостей в жизни немного.
Больше замотана, чаще одна.
После работы – как правило – дома…
Только по правилам та ли игра,
что называется просто – судьбою?
Блажь…
У других по-другому, не так…
Бабья – не бабья, но всё-таки доля.
А ведь иное манило в мечтах
юности давней – далёкой, незрелой.
Пусть – как у всех, только было бы что…
Было хорошее… да пролетело.
Что же сейчас?
Да почти ничего…
В прошлом жена, в прошлом даже подруга –
та, что любовницей грешно зовут.
Мать…
Только вырвался сын из уюта,
чтоб создавать – без неё – свой уют…
…И незаметно среди одиночеств
выпало больше ещё на одно…
А ведь душа всё же ласки-то хочет.
…Не получается.
То же «кино»
день изо дня…
Днём полегче – работа,
люди, общение… вроде нужна.
Жизнь ради дел, для коллег… для кого-то.
Только у них же она не одна.
Семьи, свои интересы, заботы…
Что у неё?
Вечер, дом, свой мирок…
Вот если был у неё хоть бы кто-то…
Нет, лучше Кто-то – понять кто бы мог.
Кто-нибудь свой – деликатный, ранимый…
Или же, нет… беспокойный, шальной…
Пусть хоть какой!
Но родной.
И любимый.
Только не этот бы вечер – одной…
Маленьких радостей в жизни немного.
Что остаётся?
Да как-нибудь жить.
Если бы встретился ей этот… Кто-то…
Свой – кто ей голову мог бы вскружить…
Гонит она прочь нелепые мысли.
Даже стесняется их… иногда
ночью…
когда от желаний не спится
и обмануть бы хотелось года…
Нужен!
Он всё-таки очень ей нужен –
Кто-то.
Ни имени нет, ни примет.
Другом – не другом.
И мужем – не мужем.
Лишь бы она улыбалась.
В ответ.
/25.VIII.2019 г./
Другие произведения автора:
К Тебе...
Про море
Незнакомой женщине
Новые
Меню
