В женщине - беженке все очень просто,
Взгляда нет прежнего, плащ не по росту,
Сорваны скрепы с кулис амальгамы
В зеркале – облик стареющей дамы.
Не до фрустраций тут! Сердце в осколках...
Ей не вернуть в тело душу ребенка.
Сшить бы иглою разрывы всех тканей,
Но без наркоза так больно все ранит.
И ноту «си» не достать в соль- бемоле,
Нету на свете той девочки боле.
В ночь ей не ангел взбивает подушки,
Лишь забегают две феи – подружки.
Всем не подходит прокрустово ложе,
Не улежать на нем беженке тоже,
К новым истоком стремится инстинктом,
Чтобы до устья доплыть без запинки.
Чтоб не сорваться ей рыбой на нерест,
ЦЕну икры почитает за ересь,
Только одно в этой жизни тревожит:
Где ж ее ниша, хрустальное ложе?
Так, чтобы кровь побежала по жилам,
В зеркале юность ее сторожила.
Облако в небе казалось постелью,
А саксофон заливался свирелью…
И все как в сказке, опять все сначала,
Старые жизнь сорвала покрывала,
Но чтоб всех бед устранить здесь причину,
Нужно хорошего рядом мужчину...
Другие произведения автора:
Часы
семейная спальня
На смерть героя
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
