Это осень
и всюду
опавшие листья
как пустые слова
но засыпал их снег
повезло
этим листьям
не надо могилы
ничего им
не надо
лежат
в своем белом гробу
а мы ходим
вокруг
дружно лепим снежки
и смеемся
пускай кто-то умер
нам-то что
мы живем
и веселый на смех
разрывается бомбой
как грохот.
Другие произведения автора:
Уходит тропинка одна среди ночи
Литературные призраки
Мы стали проще
Новые
Меню
