Взгляд

Солнце, словно вытаскивает себя за волосы,

бросая лукавый прищур на тенистую мостовую –

а-ля милостыня.

Собственный взгляд застревает в черте города – в каменной кости

мостов, стен, дорог, в косогоре кровель –

оставаясь единственным по-настоящему родным и близким.

Он, точно шлюха, не терпящая простоя,

ищет обочину, цепляясь за разговор, за добрый глоток вина;

но находит, лишь дождь на карнизе собственного дома,

где оконная рама дрожит, как рука с перепоя,

будто окно пытается выброситься из окна.

Клинопись ливня штопает пыльные ранки асфальта,

на живую, въедливо;

влажная дурнота

подступает к глотке вешних улиц, просеивающих смальту

онемевших витрин и придорожных реклам.

Дождь возит челюстями по мокрому воздуху, сплёвывая

остатки прямой речи,

и расставляя всё на свои места:

взгляд, словно шлюха, не терпящая простоя,

прохладный вечер,

вокруг ни души, значит в душе – весна.

Другие произведения автора:

Предисловие к первому снегу

А18

Магдалина