В ноябре
нет чудес
это серое небо
как мышиная шерсть
над тобой
эти лужи
пустыми глазами
глядящие в мир
этот ветер
который как будто бы
роется в мусоре жизни
копошится вокруг
и ворочает мертвые листья
эти тени
которые вечером ходят
повсюду
следя за тобой
и усталость
как верная впрочем
подруга
в твоей одинокой кровати
с тобой
как обычно.
Другие произведения автора:
Тучи наливаются свинцом как будто злобой
СНОВИДЧЕСТВО В РУССКОЙ КУЛЬТУРЕ ЭССЕ
Я стал таким большим
Новые
Меню
