Он принца крови не играл,
им был по жизни.
Не опущен на сцене занавес, мораль его игры осталась сущим.
В него, как в зеркало окна, своё увидев отраженье,
вошла поэзия стенать свою судьбу и пригрешенья.
Переумножив эту мочь, он пил её в себе раз...
Пятый.
И ночь пришла, так в эту ночь он стал на Вечности распятым.
Чудесных глаз не долюбил, перестрадал и в упоеньи
тогда... Он выбился из сил и стал для всех одним
мгновеньем.
Его, моля о лучшей доле, в Её желаниях оттаяв,
переотчаял ветер поле на растерзание отдав их.
Но рык теснён, пригублен песней и опрокинут до признаний,
ему в тиши и вкупе тесно и, перевёртыш мирозданий,
Он перегордыш, полубог тобой в тебе подчас разжатый
до зрелищ смога, где он смог "быть" первым и "не быть" десятым.
Там, на Большой его Каретной всё так же голуби воркуют
и жизнь всё та же- без поветрий, себе хотят всегда- такую.
Всё также- солнечно...
Всё- так же. Мир соткан, создан, однозначен
и связан местом. Не иначе.
Он нам поёт, а ива плачет.
Стихи по осени кочуют.
Мир твой.
Всё также- не врачуем.
... Уйдут друзья, оставят место над опечаленным предгорьем,
закружит осень тонны листьев на недописанных надгробьях,
освоит жизнь свод новых правил на неосвоенных высотка
и песни будут,
их оставил нам ты,
а попросту- Высоцкий.
Другие произведения автора:
он льёт
балахонце
за окнами лес
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
