Ты говоришь мне, словно невзначай,
мол, уезжаешь (Так случилось, милый).
Что голову весна тебе вскружила.
Про время что-то, лучшего врача.
Я усмехнусь и снова закурю.
Мне проводить? Ведь не чужие люди.
Конечно, мы ошибку позабудем.
И я тебя – за все благодарю.
Я рассмешу тебя в который раз,
и ямка на щеке мне улыбнется -
так, отражаясь, на закате солнце
сверкнет в окне напротив, - не для нас.
Толпа вокзала слепо породнит
твои запястья и мои ладони.
Пусть Кто-то - наверху, всё остановит,
пусть будет бесконечным этот миг.
Да, ты права, я – просто баламут.
Да, не прожить, всю жизнь шута играя.
Да, ты права, права… Слова текут,
как кровь из раны, - не переставая.
Другие произведения автора:
Переулок
Ко мне ничто не пристает...
В гостях у Oсени. (Номинация №3)
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
