Между лоскутами жита
вьётся тропка полевая -
всё кружится и кружится,
завлекая, увлекая.
Кем протоптана, не знаю,
и куда - не знаю тоже.
Может быть, она сквозная -
через наше бездорожье.
Говорю себе: не бойся -
это словно жизни росчерк.
Хороша трава по пояс
и серебряные росы.
А вдали холмы и сосны,
и стволы гудят нестрого...
Никогда узнать не поздно,
кто позвал тебя в дорогу.
06.09.2012
Другие произведения автора:
От того и болит
Мы здесь, на краю страны...
На почте
Новые
Меню
