То отлив, то прибой, - так задано.
А ручьи… утекают прочь…
Да и нам не начать жизнь заново...
День, как тысяча лет? А ночь?
Или тысяча лет – не шуточно –
словно Господа день един…
Чувства, мысли… - не в них грешу ли я?
Может разум быть исследим?
В темноте, прошумевши крыльями,
стая в сердце моё вошла, -
вот и бьётся оно усиленно, -
а ведь грудь моя - не скала!
Разорвётся вдруг клетка хрупкая,
крылья вольные зашуршат,
и, измученная скорлупкою,
с ними ввысь упорхнёт душа…
Новые
Меню
