О любви я писать не умею,
Сокровенное это, моё.
Я нечаянной фразой не смею
Ненароком обидеть её.
Как то раз появившись на свете
От любви матерей и отцов,
Мы бездумно, как малые дети,
Бьём витрины хрустальных дворцов.
Ведь, бывает, от ветреной фразы
Меркнут звёзды в далёких мирах.
«Он, чужой!» – мысль рождается сразу,
И любовь обращается в прах.
И потом, как слепые, на ощупь
Ночью тёмною, солнечным днём,
Покоряя вершины попроще,
Существуя, почти не живём.
Ведь любовь как болезнь, как искусство,
Из осколков несбыточных снов,
Это очень пугливое чувство –
Сокровенная эта любовь.
Коль сердца переполнены ею,
Коли ей именуется Бог,
Ты гордись этой ношей своею,
Не расплёскивай в шуме дорог.
* * *
Коль о ней, вдруг, увидишь афишу
Стих написанный, песни куплет,
На экране дебаты услышишь, –
Твёрдо знай, здесь её уже нет.
Другие произведения автора:
Дорога к дому
О ДУШЕ
Пришёл...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
