Слежу за бабочкой, полётом, Которой околдован глаз, И надо дурнем быть и мотом, Чтобы отвлечься мне сейчас. Она стремительна и вёртка По-над грохочущим станком, И замерла в руках отвёртка При чуде маленьком таком...
Судьба поэта...
Ах, изба моя, избёнка... Любовь.
" Иди ко мне...". В Лондоне.
Нет комментариев. Ваш будет первым!