Разорвал в клочья нервы думами.
Исчерпал все ресурсы, путаюсь.
Вою зычно на месяц струнами.
От похмелья знобит, кутаюсь.
Одиночества тишь слушаю.
Лифта шум, лязг двери? Мимо же…
Час тому осушил «отдушину»,
Раскуражились на этаже.
Скучно… Тупо TV щёлкаю.
То потоп, то резня… Тошно же?
Без молитвы усну с зорькою.
Кто же возится на этаже?
Как будильник трещат бабоньки!
Разбудили, кудахчут... Слышно же!
Что окурки и банки, да ладно бы,
Но вот это, вон то… Стыдно же!
Улыбнусь, потянусь...Классно же,
Что опять жизнью плоть полнится!
И порой где и как не важно же?
Но прорвало, несёт... Копится!
Игорь Болотов
© Copyright: , 2011
Свидетельство о публикации №11109093398
Другие произведения автора:
Жене
Ноябрь за окном.
Русский уже запряг
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
