Путь от пера до ...

Нет! - Он особ!...

Особенно когда холсту

до ужаса недостаёт ультрамарина,

и грог остылый - "Изабеллой" за версту

разит, как эликсир с экстрактом "озверина",

когда смирясь с непримиримостью своей,

ты огрызаешься - то рифмой бесполезной

на беспредел событий, то сглупа ждёшь Фей,

спешащих от надежды, распростёртой в бездне...

Когда от бунта твоего - поля руин,

и сотни лунных призраков там мира жаждут,

полки сомнамбул, не дошедших до Медин,

к душе-Каабе вновь предпринимают хаджи.

И в Мекке тесно, тошно, там одна мольба,

питье из акведука - сходство с "Мёртвым морем"-

из слез - и Крым и Рим и медная труба

в них всё растворено, как в Лете - прах историй...

Когда измены пошлой в окна прут стада,

косячат зеркала, и безнадёжно жалко

весталок, сталкера... и сакуру... когда

в сединах Рима так благоухает свалка...

и завтра снова из нарезок суеты

камстролить бабочек стеклярусом к ажуру

хламиды для монады, где - по сути - ты,

но - лампочкой перегоревшей в абажуре...

Когда прямая неизбежность - вязью строк,

слить меланхолию - сиреневым на белом

заполнить "зА полночь"... - судьба взведёт курок,

с предохранителя снимая парабеллум...