Его привезли чуть живого,
Шептались: мол, плохи дела…
Та пуля, из сорок второго,
Сегодня его догнала.
А утром, зашит и залатан,
Но твердо держась за свое,
Он вдруг попросил виновато:
– Сынки, покажите ее…
Потом улыбнулся печально,
Как будто кого-то винил,
Ведь пулю он ту не случайно
У самого сердца хранил…
Другие произведения автора:
"Мой сорок пятый первый снег..."
Песенка о временах года
"Ах, эта пушкинская проза..."
Новые
Меню
