Прозрачный сон
как будто наяву
и сам себе
ты в нем уже
чужой
похож на юношу
потом похож
на старца
и пишешь
не стихи
а чепуху
на стенах крышах
даже на асфальте
никто тебе
не верит
все молчат
когда ты вновь
приподнимаешь шляпу
приветливо
и машешь им рукой
как с парохода
но не уплываешь.
Другие произведения автора:
А за окном
Прощаемся до сказочного лета
И в марлевой повезке из тумана
Новые
Меню
