Прозрачный сон
как будто наяву
и сам себе
ты в нем уже
чужой
похож на юношу
потом похож
на старца
и пишешь
не стихи
а чепуху
на стенах крышах
даже на асфальте
никто тебе
не верит
все молчат
когда ты вновь
приподнимаешь шляпу
приветливо
и машешь им рукой
как с парохода
но не уплываешь.
Другие произведения автора:
ВОТ МИР ПЕРЕВЕРНУЛСЯ ПОДБОРКА СТИХОВ 602
Неизбежное бело утро
Сама же ты будешь счастливой
Новые
Меню
