Я
проведу рукой по корешкам
Любимых
книг, друзей моих старинных,
И
классики на сумрачных картинах
Заговорят
со мною по душам.
Мы
были вместе тридцать с лишним лет.
Мой
карандаш остался на страницах
Томов
потёртых. Строчки вереницей
Плывут
навстречу: Бунин, Тютчев, Фет…
Как
сладок запах школьных стеллажей!
Звук
под рукою хрупнувшего мела
Знаком
до боли… Вот и отшумела
Былая
жизнь и стайкою стрижей
Умчалась
вдаль, оставив мне покой,
И
эту грусть, и лёгкую тревогу…
Окно
открою с видом на дорогу
И
залюбуюсь рощей золотой.
Другие произведения автора:
Январь
Осень сбросила обновы...
Огни
Это произведение понравилось: