Прячет руки
под скомканное одеяло
этой серый
простуженный день
он лежит
в одинокой кровати
и дышит так тихо
словно сердце
уже не стучит
но я выйду
из плена
его безутешной
печали
и опять окунусь
в ту любовь
что похожа
на синюю воду
реки
уплывающей в море
как в вечность.
Другие произведения автора:
Все было исполнено
Никакой суеты в эту скромную осень
И в мире все чужое
Новые
Меню
