Потянуло дымком, растревожило.
Полыхают сухие поля.
Оживает чутьё нехорошего
за бревенчатой стенкой жилья.
Не вздымает кормилица стельная
исхудалые в зиму бока.
Фронтовая, святая не зелена,
но черна, словно совесть врага.
Ни зверька, бродят жирные вороны.
И зловещими струями дым
расползается в разные стороны
до молящейся к небу воды.
Покидаем родное и близкое,
возомнив, что парим высоко.
В детстве землю ручонками тискали,
но выходим «в поля» на балкон.
Мне не горько за плеши пожарища.
Мне смертельно горчит тишина,
оголённые мёртвые пастбища,
словно кончилась только война….
Другие произведения автора:
Загадочное
День
Непростительно прощальное
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Спасибо!
