Почему-то болит и покоя не знает душа.
Вроде нет ничего, чтоб впадать в удрученье и горе,
Но живу, как на грани, тревогу и страхи глуша,
И сникаю по полной при каждом с тобой разговоре.
Отчего, почему? Может, это от серой весны,
От промозглых дождей, что скребутся в оконные стекла,
От того, что не снятся цветастые летние сны,
А одежда дорог без весеннего солнца поблёкла?
Ну а вдруг – оттого, что часами молчит телефон,
Что постылые дни не приносят давно утешенья?
Вроде всё хорошо, и успешно был начат сезон
Отрезвленья души, но опять впереди искушенье.
В моих мыслей кольцо не продеть временные пласты.
И зачем вспоминать – очевидны и лица, и даты.
А ещё овертолы, фор-флеши, мазолы, висты
Твоих действий и слов – как предвестники новой утраты.
Дотянись, не спеши, перепутай и день и число,
Разгреби лишний хлам, посмотри: наши души, как эхо,
Отражают фатально иллюзий шальных ремесло.
Может, это и есть разрушительный привкус успеха?
Стоп мотор. Мы играем бесчисленный дубль.
Мы не сможем с нуля. Так побойся хотя бы уж Бога.
Ну зачем тебе счастье пустое за ломаный рубль,
Если солнце маячит почти что совсем у порога?
Новые
Меню
