Неотправленные письма

#1

 

Знаешь, милая,

лучшие ролевые игры –

это разлука.

Разлука –

это твоя душа, о которой,

можно только догадываться.

Спорим, милая,

наверняка, ты не знала, что в августе

в моем августе,

когда-то шел снег –

это та же душа,

засветилась вскользь,

тогда мне казалось, что она – облако.

А помнишь, мы пили на брудершафт

с полуденным ветром

на черноморских балконах,

от знакомства и до знакомства

в интерьерах конца

десятилетья

прошла одна тысяча восемьсот пять дней,

ты аккуратно их берегла,

знаешь, это чего-то стоит,

для той же памяти наших детей.

Помнишь, в начале зимы

ты загадала желание, потом упала звезда

весны

и обрела невинность в проступках.

Конечно же, помнишь,

я тоже – помню, даже если с капельку пьян,

ближе к вечерним сгусткам

задумчивых штор,

и если листаю листву в оконной раме

созерцательной лени.

Пролистай меня, милая,

тонкими пальцами с кольцами

серебра и дыма от сигарет,

так надо, для солнца

грибного дождя у подъезда,

где прежде встречались наши рассказы

о проведенной неделе

без…

 

 

#2

 

Прикоснуться

к теме дождя в твоих глазах,

к свободному плаванью

в лунной влаге травы,

к разбитым стеклам

цветных витражей заката,

прикоснуться

перебором жемчуга

неразлучных рук,

совершенством узора замерзшей воды.

Постой и прощай –

говорит сердце ветра

на кончике пламени –

дальше печали,

дальше разлуки…

 

 

#3

 

Пьяные потолки

от привкуса света свеч,

сверкающих на расплавленных блюдцах

глаз, на кухне панельного дома,

забытого богом района, города, вечера,

соседствующего с лунной лимонной долькой в окне,

спроецированной на стол

под остатки коньячных рубинов

в ожерельях фужеров,

на которых твоя помада, мой

поцелуй, разбавленный ветром

замерзших роз,

сквозняком из коридора,

где небрежно скинута куртка,

шапка, ботинки, свитер

и тень уходящего дня,

дня добывшего свою дозу –

остановись мгновенья –

утром, смутно

мы все друг другу простим,

постскриптумом –

проветренный воздух

спальни…

 

 

#4

 

Она разливает по черепам

свинец переплавленных пуль,

пьет из них, с жаждой пустынника,

помешивая осиным жалом,

заедает кусками тряпичной плоти,

нанизанными

на оголенные кости

чьи-то детей,

и все шлет, шлет, шлет письма,

с наградами и орденами,

в одном направлении,

за подписью генералов

смерти,

словно письма счастья…

Мама-War…

 

 

#5

 

Пару стопок – для храбрости,

пару строк – для хитрости,

в нескончаемой жалости

поискав самобытности,

вот, и привет,

вот, и здравствуй,

наконец написал,

сестра по несчастью,

январская снежить,

как глаза залил,

в глаза залив

январский иней,

илистый яд,

из погреба винного

погребальный обряд,

в строчку и в столбик

фонарного света

постного,

наперекос судьбе

мне и тебе…

Наотмашь, без подписи…

 

Другие произведения автора:

Душа

Капля весенней крови

Ветер губ