Мир сбрасывает летнюю листву...

  Мир сбрасывает летнюю листву
  своих, еще недавно сочных мыслей.
  Усталую награду баловству
  вручил осенний день прохладной высью.
 

   
  Творит усердно бесконечный круг
  театр неповторимости явлений.
  Но издавна ни что не сходит с рук
  для вянущих и новых поколений.
 

   
  И всякий новоявленный пророк
  вещает обретенное прозренье,
  и снова все на кон кладет игрок,
  упрямо уповая на везенье.
 

   
  Не ведая - снаружи иль внутри,
  молчит душа, крылата иль бескрыла,
  забыв еретика Д'Ламетри,
  дерутся самозванцы за кормило.
 

   
  В чужом кругу мой разум одинок.
  Но время не пришло расстаться с Вами.
  Мой, в клеточку расчерченный листок,
  питается остывшими словами.
 

   
  15.09.2002      Алматы
 

Другие произведения автора:

Оттепель

Однажды, непременно поутру...

Зима постояла и вышла...