Стал мой слог, что кошма – груб.
Изношенный ритм – рван.
Я за жизнь свою дам рубль,
кину её в карман.
Не бренчи в глубине, - ляг.
Сгодишься ещё раз.
Облупился с тебя лак,
солон шипит квас.
Глянет нищий в глаза мне,
в карманы пора лезть….
- Ты прости, что рубля нет.
На всё, что у меня есть!
Другие произведения автора:
Фитюлечное
За море света золотое
Перед отъездом
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
