О, песни, что мы пишем о любви,
волшебной, кто же спорит и чудесной,
в котором времени тогда закрыты мы,
когда довольны льющейся нам песней.
И забывая всё, двух тел горящий миг,
в котором нет стыда и нет преграды,
лишь в нём, я думаю, я счастие постиг,
от каждого прикосновенья жду награды.
И так приятно близкое тепло, и то,
что лишь себе мы открываем, когда
мы с ней составим то, одно, в котором
третий нас незримо наблюдает.
Не думая, волнением горя, природа,
как ошибочно то мненье,
ведь без любви, прекрасная заря
не осветит мгновенье за мгновеньем.
И кто шепча и радостно крича,
в том миге осознав свою свободу,
ласкает тело, что твоя мечта,
от этого восхода до захода.
И пел бы я о пламенной любви,
и строки никогда не прекращались,
но пальчик милый на губах моих,
мне говорит, интимно, о молчаньи.
Другие произведения автора:
Пружинка
Фантазия. Шопен
Вечер в лесу
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
