- Как живёшь?
- Ничего.
Ничего, кроме серости будней.
Ничего, кроме рыхлой как мякиш, родимой земли.
Позвоночник дороги лесной грифом царственной лютни,
деки чресел её Вдохновение в ранг возвели.
Говорили не раз: не создай перегибом кумира,
а уж если создал, пусть живёт. Позабудь, уходи.
Протоколы молчат, где мой счёт, «Шевроле» и квартира.
Ничего, я зато с целым светом один на один.
Ничего, прилетит соловей голосить безвозмездно.
Распахнутся восторги, внутри обнажив глубину.
И такая любви ко всему обнаружится бездна,
что ещё ничего, и я Бога пойму и приму.
Ни к чему озираться и пятиться в стан виноватых
с долговечной путёвкой в счастливый семейный штрафбат.
Журавли над моей головой во всё небо распяты,
и сады, искуплённые мукой крестьянскою, спят.
Каменею скалой, ощутив жаркий зов притяженья.
Я впечаталась в землю, в янтарную складку лица.
Стоя лучше расти, совершая лишь кверху движенье.
«Ничего» это всё, где начало с другого конца…
Другие произведения автора:
Пресс
Облачно-рябиновое
Знаковое
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
