Я не плачу уже. В душе удивительно пусто.
Сидеть и молчать, видеть ночь – может, это искусство?
Быть может, я в жизни стремительной только песчинка,
А может, высокое дерево, грязь и тропинка?
А может, оторванный лист улетевшего лета?
Зачем я так жду от него паутину привета?
Зачем он мне нужен – такая тоскливая осень?
Такая холодная глыба, что радость приносит.
Зачем моё сердце в покорности вечно бунтует
И памяти яркий кусок неизменно целует?
Новые
Меню
