Выхожу на покос, на смертельную схватку с репьями.
Я старею быстрее, чем дети умеют расти.
И споткнётся коса то и дело на камне да яме,
и споткнётся душа на заросшем бурьяном пути….
А друзья не приходят, придумав дела и обиды.
Потемнела от пота жемчужная риза стиха.
Не горячею пулей, - холодным презреньем убита,
я лежу на траве, и небесная бездна тиха….
Где-то иноки в чёрном – печальные, певчие птицы.
Но святые слова не пропеть пересохшим устам.
И когда остаётся последнее – Богу молиться,
я шепчу: «Пощади, если слышать нас не перестал!
Мы на воле, как будто в плену под прицелами ходим,
ограничив себя выживанием всем вопреки.
Духом сильные есть в полувымершем русском народе,
только мне не поднять онемевшей, усталой руки…».
Другие произведения автора:
Не к спеху
Простонародное
Трансгрессивное
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
